(Sin título)

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Cuán poesía estoy harto

encajonado en montañas de hiedra

en bibliotecas de silla,

a lo Gauidí escalan libros,

vidas y vidas han muerto,

atiborrando por hora

nuevos esqueletos.

Resigno impotente mi musa,

sentándome al piano a callarme,

a levantarme de nuevo.

Es que he apilado tanto,

que ni en mañas ni bruxismos

ni en confusas melodías

no hay elixires ahora ante gigantes de piedra.

Una vez más impotente en un todo de anhelos

hasta muerto creyendo que por siempre fue poco

que cada implacable intento pudo jamás ser obra.

Y uno a uno llorando aciagos poemas laqueados

me los fui llorando, ¡Necio!, en secreto egoísta.

Reverbera en mi nicho el mudo aleteo de cuervos

y sales opacas silencian mis mejores poemas.

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